Una vacanza mi ci voleva. Parigi. La ville Lumiere, la grandeur, i chilometri a piedi. La Senna, di là maestosa arriva e di là maestosa scorre via, fra i ponti, la gauche e la droite, ho i piedi in fiamme. Il Beaubourg e da lì il Marais, il quartiere ebraico e gay, i negozietti e gli ateliers, il museo d’Orsay, l’impressionismo di Monet e Gaugin, i piedi fanno male, malissimo, non è un’impressione. Boulevard Saint Germain, ovvero l’anima della rive Gauche, le bolle sotto le calcagna, magari un cerotto fa. La tour Eiffel, i champs de mars (sarà marte o marzo?), via in metrò fino a Montparnasse, domani cambio scarpe. Dalla Sorbona ai giardini Luxembourg ovvero il giusto connubio fra la geometria, il giardinaggio e la droga, ho le ginocchia che non me le sento, i piedi vorrebbero svitarsi e prendere un taxi. A Pigalle c’è il quartiere a luci rosse, compro un fallo in lattice o vado a vedere il tramonto? Tutti e due, quindi gli scalini per arrivare su a MontMartre, i piedi si sono già svitati e hanno preso un taxi mezz’ora fa, le ginocchia mi tengono il muso e inizio ad avere un brutto rapporto anche con le cosce. Su dal bel vedere, la spianata degli artisti, un giovine mi recita una poesia, io gli bestemmio sulla faccia, voglio rientrare. Rientro con i pochi arti che se la sono sentita di rimanere con me, grazie ragazzi per la fedeltà. Un alberghetto costosino ma centrale, nel cuore della città, li dalla finestra si vede place Saint Michel nel quartiere Latino, profumi, spezie, facce strane, souvenirs, il personale è gentile e squisito, ho la schiena a pezzi, il collo fa crick, sarà il cuscino o il materasso? Poi Parigi alla sera si balla, la cucina internazionale, Parigi il centro del mondo, vado in bagno ogni oretta, oretta e mezza, e non è pipì. Quindi rientro in Italia, felice e pieno di belle cose da raccontare, non vedo l’ora di fare un’altra vacanza, dove? Mah, potrebbe essere un’idea andare a farsi dare due sprangate sulla schiena da un ultrà della ternana.